« If I'm lying here, will you take me home ? »

Le vent griffait sa toison avec la furie propre aux grands déments.
Les doigts incorporels s'insinuaient dans les plis du pelage lilial et les secouaient en tous sens, mêlant en une seule et même masse la douce laine molletonnée du sous-poil et les longues mèches immaculées de la couche supérieure, non moins dense mais peut-être plus rêche au toucher. Comme un vieil ami, le mistral hurlait aux oreilles de la nordique que sa place n'était pas ici, que ses terres se situaient bien loin dans le nord, là où la région prenait une majuscule et où le simple fait de la nommer renvoyait des images de banquise et de neige, de congères et d'ours polaires.

Les violentes rafales lui semblaient caresses, habituée qu'elle était des caprices polaires, campée sur ses pattes maigres et surplombant le paysage qui manquait cruellement de glace à son goût. Aussi absurde que cela pouvait-il l'être, Sixtine cherchait l'horizon avec la frénésie du désespoir, son regard azuréen se heurtant aux montagnes qui encadraient Ithaque. Ricochant en échos silencieux, ses pupilles bondissaient de falaises en saillies, coulant dans les creux et escaladant les versants, à la cherche d'un point de fuite, d'une infinité liquide qui l’appellerait en son sein.

Était-ce ça, le mal du pays ?


Depuis son arrivée, la femelle n'avait pas même eu le privilège de voir un carré de ciel bleu ; il lui fallait subir des tests de socialisation, et endurer la mise en place et le retrait d'un collier dont les mailles lui rentraient encore dans la chair, outil de torture qu'elle aurait sans nul doute refusé avec énergie si encore elle avait été dans son état normal. Mais voilà, à quoi bon ? A quoi bon luter ? Placide – éteinte – elle avait attendu que les chiens qu'on lui présentât repartent aussi vite qu'ils étaient arrivés. Elle ne bougea pas une oreille quand des mains se posèrent sur elle, sa peau vibrant lorsque le collier coulissait sur sa nique par prévention. Oh, comme ils avaient raison. Quelques semaines plus tôt, le moindre membre n'aurait pu passer le seuil de sa cage sans en ressortir mordu à vif. Mais rien n'était plus comme avant. Sa meute avait péri, son maître regardait le ciel, prisonnier d'une gangue de glace. Par sa faute. Par sa faute. Par sa faute. Par sa faute.

Lutter était vain.


Les tests passés avec succès – elle était étiquetée comme « soumise » dans les archives du refuge - on la mena vers les enclos. Tête basse, queue tombante, elle suivit sans résister, sans même penser ni prévoir. Sa tête était vide, et son âme d'un noir intense.

Une porte s'ouvrit.
Un courant d'air ébouriffa son poil.
Les muscles du bipède se bandèrent une seconde trop tard.

La poignée en cuir claqua sur le sol bétonné après avoir brûlé la main qui la maintenait, puis ondula derrière la chienne emballée, queue d'une comète d'un blanc pur qui avalait l'air à pleine gueule. Sixtine n'aspirait à rien, mais crever de faim était préférable que le sort qu'on lui destinait en refuge.

A son cou, le collier cliquetait, objet qu'elle n'avait jamais supporté mais qui n'avait plus la moindre importance ; ses foulées précipitées la menèrent dans la cour clôturée, et chaque bond avant le grillage lui permirent de bander ses muscles et d'allonger son galop pour préparer son saut.  
A un mètre environ, elle se projeta dans les airs, et ses pattes crochetèrent les mailles à la faîte de la barrière. En équilibre instable, elle calcula sa réception, serra les crocs et se jeta dans le vide.

L'impact fut rude mais la chance était avec elle : la laisse ne s'était prise nul part et les hommes étaient bien trop lents pour une nordique entraînée. Ses pattes la menèrent jusqu'à un ancien manège, et de bonds en bonds, elle parvint sur le toit où elle se tapit, discrète et haletante.
Elle décida d'y rester le temps de retrouver ses esprits, et ronger la laisse semblait être une occupation tout à fait attrayante pour passer le temps.
Elle s'y attela, et ce fut bien après que l'observation du paysage devint sa priorité.

Un bruit la fit se retourner, alors que ses griffes se crispaient et se décrispaient sur les tuiles poussiéreuses de son piédestal. Un vieux sac de foin était tombé du grenier, répandant son contenu infesté de fourmis sur le sol d'un gris bien trop terne. Le hasard intriguait la husky, et tête haute, elle scruta attentivement les environs, le nez bien plus aux aguets que les yeux. Le vent était dans son dos, mais elle parvint à humer une fragrance canine, pellicule olfactive qui se colla contre ses récepteurs. Aussitôt, les oreilles de Six se rabattirent contre son crane et un long grondement sourd roula dans sa gorge pendant de pesantes secondes, s'éternisant et amplifiant pour s'achever dans un crissement de griffes.

Ce n'était pas le moment de la déranger.
En fait, dans cette ville bien trop moderne, jamais ne viendrait le moment opportun pour la déranger.

Il lui fallut un moment avant de comprendre que des larmes mourraient sur son pelage d'argent. Des stries mouvantes départageaient son poil en masses hirsutes, sans parvenir à s'infiltrer dans l'épais sous-poil, à l'intérieur de la carapace veloutée.
Ses yeux se levèrent vers le ciel un instant.
Le bleu se heurta au gris, la mer frappait l'anthracite.
Les nuages ne lui renvoyèrent aucune réponse.

Troupeau déchaîné, béliers aux sabots ferrés de titane, ils galopaient en hordes furieuses, frappant la voûte céleste qui vibrait d'échos que les hommes nommaient tonnerre. Six elle, semblait voir les animaux lancés dans des duels meurtriers, leurs cornes s'entrechoquant, leurs crânes butant les uns sur les autres. Cabrés en équilibre instable, ils foutaient l'air de leurs membres secs, brassant les rafales glacées, mugissant comme des milliers de bêtes courroucées. Une seule gorge pour des millions de cris retenus. Lutte titanesque, d'une envergure qu'elle n'imaginait pas.
Le troupeau se déplaçait à vue d’œil, créant une cadence qu'il fallait suivre, toisons d'argent contre laine d'ébène, zébrant parfois le ciel, ils semblaient se diriger vers le sud, enveloppant secondes après secondes Ithaque dans une chape brumeuse et lourde, à l'atmosphère épaisse et humide.

La pluie n'avait jamais gêné les chiens ; elle était à l'instar du soleil et du gel, un élément qu'on rencontrait à certaines périodes de l'année et pas d'autres. Rythmant l'arrivée des grands cerfs, le départ des oiseaux migrateurs, le début des courses de plusieurs semaines. Ces phénomènes n'étaient ni plus ni moins qu'un métronome marquant des périodes de vie qu'il fallait endurer. Coussinets écorchés, ladre brûlé, nez gercé, c'était tout simplement normal.
Mais pour les humains...
Tout était propice à la lutte.

Déjà, la chienne voyait fleurir dans les rues des nappes de couleur vive, virevoltant au gré des bourrasques sans jamais s'envoler, solidement maintenues par un pied lustré que les bipèdes entouraient de leurs mains. Leurs cheveux se voyaient couverts d'étoffes diverses, leur pas se pressait et leurs visages se fermaient.
La pluie. Y'avait-il seulement quelque chose de plus normal en ce monde ?
Le bruissement continu des conversations s'atténuait, mouché par l'éclat de milliards de gouttes sur un sol bétonné qui n'aurait jamais du entraver la terre mère. L'élément reprenait peu à peu ce qui lui appartenait, léchait les matériaux artificiels jusqu'à les éroder.
L'humain n'aimait pas la nature.
N'aimait pas ce qu'il ne pouvait pas contrôler, en définitive.
C'était d'ailleurs la raison principale pour laquelle la nacrée ne voulait plus rien avoir en commun avec eux. Ni leur odeur, ni leurs habitudes, encore moins leur confort. Elle avait vécu dans les confins de l'Alaska, à peine retenue par un grillage que la meute aurait pu ronger en deux heures. Et pourtant, jamais aucun chien n'avait fui Le Maître.
Tout simplement parce qu'il n'avait jamais envisagé l'idée de les contrôler.


Les rigoles du toit se muaient peu à peu en rivières miniatures, déviations sur déviations qui grossissaient le flux, jusqu'à atteindre le point de chute qu'était la gouttière rongée par la rouille. Les coussinets baignant dans les ruissellements, Sixtine avait perdu le fil de ses pensées et du temps. Absente, subjuguée par le doux clapotis d'une eau bien plus pure que celle dont on remplissait la gamelle des chiens du refuge, elle rêvait de se noyer dans un lac de cristal, frais comme la neige et doux comme la mort.
Le vent était dans son dos, soufflant contre sa croupe, portant son odeur à des kilomètres et masquant celle des autres. Seule la terre restait perceptible, exaltant cet arôme doux de moisissure et de mousse, ces fragrances de champignons d'écorce et de corolles fraîchement ouvertes pour l'occasion.

Elle avait perdu pied.

Son encolure s'arqua en un demi-cercle, et les yeux plongés dans ceux de sa réflexion, elle lapa les pleurs des cieux, hors du monde, hors de tout.
Intemporelle.

Des gouttes perlaient le long de ses lèvres, qu'elle eut rapidement fait disparaître d'un coup de langue habile, la tête à présent relevée. Les rouages tournaient à nouveau, semblant ne s'être jamais enrayés. Les aiguilles des horloges internes cliquetaient à nouveau, au rythme des griffes qui raclaient le bois inondé par l'averse.
Pas après pas.
Clic, clac.
Il s'approchait.
Clic, clac.
Assez proche pour lui jeter son empreinte olfactive à la gueule.
Clic, clac.
Deux oreilles, un regard qui mêlait curiosité et désespoir.
Des épaules osseuses et de lourdes pattes qui cessaient tout mouvement.

Les lèvres de la blanche s'étirèrent en un sourire, qui continua encore et encore à s'étendre. Dévoilant les canines, puis les incisives. Montrant les molaires et une langue impudique.
Le museau plissé, elle ne lui laissa pas le temps de bander ses muscles ; son cou jaillit comme celui d'une vipère, et ses crocs s'entrechoquèrent à quelques centimètres de son museau.
Les babines retombèrent sur un râtelier propre à lui sectionner les carotides.

» Tu pues.

... l'humain aurait-elle pu préciser. Elle n'en jugea pas l'utilité.

Sa queue battait ses jarrets en mouvements longs et réguliers.

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